Un día más me he despertado con una resaca horrible, no he bebido ni una gota de alcohol pero estoy borracha de noticias, de malas noticias. Las guerras no quieren terminar, los políticos no quieren solucionar nada y ya no me queda red bull ni café para poder aguantar todo lo que me rodea. No reconozco las paredes que me rodean ni el cielo que se esta cayendo encima de todos los libros que me servían de hogar y consuelo.
Ayer termine “la letra escarlata”, nunca había pensado que el suicido podía parecer tan buena opción, la culpa siempre la llevas contigo, un peso en tu espalda, una mochila que hace que se te caigan los hombros, bajes la cabeza y vayas más lento por todo este camino. Mi mochila esta cargada de engaños, platos rotos, galletas antes de cenar y un poco de besos indebidos con personas incorrectas. Creo que también llevo un par de asignaturas suspendidas y sin ganas de querer repetir. Mi mochila siempre cambia de color, hoy es de color negro, debe ser porque le he tirado una taza de café por encima y le regalado una decepción a un amigo.
A veces me gusta lanzar-la lejos, aunque solo es posible durante unos miseros segundos, subo el volumen de la música, me pongo los patines y doy vueltas por la pista hasta que tengo que parar porque las piernas me chillan de dolor, es durante ese grito que la mochila cae y solo quedo yo sin ganas de seguir sin peso con el que tener que continuar por este estúpido camino que parece que nunca va a tener fin.
Cada uno busca su manera de hacer desaparecer el mundo que los rodea, puedes probar con las drogas, le alcohol o el sexo (mi preferido). Ahora que Grecia esta a la ruina y España, parece, va por el mismo camino yo cambio de lugar y me voy a Inglaterra donde no conocen una buena sangría ni un mes sin lluvia. Voy a investigar si allí las faldas son tan cortas como aquí, si los políticos son irresponsables y si la hipocresía se vende junto a las golosinas.
Han pasado las horas, un par de canciones aburridas han sonado desde la vieja radio, la tarde se va y llega una tormentosa noche donde casi nadie saldrá a la calla y solo me encontrareis a mí con cigarro en mano y mirada perdida tirando todo lo que me encuentro en mi pesada mochila y preguntándome una vez más, sí seguir este camino vale la pena.
PD: Maribel esté es mi blog, no me lo tengas en cuenta 
Las encuentro en todos lados, mirando por el encima del hombro tropezando con sus propias mentiras. Hay carteles proclamando su poder: prohibido fumar, prohibido perros, prohibido hablar, prohibido sentir y pensar.
Son como la peor de las plagas y la mayor de las pesadillas. Siempre están a nuestro alrededor y les encanta ponernos la zancadilla. Hoy en día, en este mundo dominado por las normas y el control, las prohibiciones las tenemos tan asumidas como el aire y prohibimos con el mismo esfuerzo que respirar.
La gente no se fía de sus sentidos, de ninguno de los valores y pensamientos que le dan la libertad, es mucho más fácil encerrarse entre las mentiras y dejarse llevar. Muchos se cierran los ojos, los oídos y la boca ellos solos, no es necesario a nadie más que su miedo a si mismos.
Y a nosotros no nos gusta que nos prohíban nos gusta prohibir. Marcar el ritmo del tambor, Nos gusta declarar que esta bien y que esta mal. Cual es la respuesta acertada de cada momento y como se marcan las faltas de ortografía. Porque las esdrújulas sin acentos están prohibidas.
Nos enseñan a prohibir antes que a andar. En el preciso instante en el cual nos nombran la palabra NO, cuando no nos dejan escoger el jersey que queremos o con que peluche deseamos dormir. La primera palabra que aprenden todos los niños es NO, negamos y prohibimos antes de entrar en la hipocresía del amar.
A mi han prohibido en cenas y comidas, en reuniones y tertulias. Al lado de prohibido fumar esta mi perfecta foto, con mi perfecta sonrisa.
Porque en el preciso instante en el cual eres sincera, tachan tu nombre de la lista de invitados; cuando dejas la hipocresía a un lado, ya no eres bienvenida a las comidas aburridas; y cuando en el sumo de la locura me decanto por el color rojo me echan del club de las amargadas y las primeras esposas.
Por suerte, detrás de las invitaciones rechazadas y las locas ganas de sangre. Queda la insignificante sinceridad. La que se vende al mejor postor, pero que ahora, en tiempo de rebajas, esta al 80% de descuento.
Porque en verano la hipocresía sube como la espuma y la verdad baja como el Euribor. Y los mejores momentos, son junto a un buen helado, lejos de la piscina y al lado de una buena amiga.
Llega la temporada de las minifaldas, del calor asfixiante y los helados. Si señores, hace días que llego el verano, esta calor me esta matando y los mosquitos me están comiendo viva.
Tengo que decir, que he caído en el placer de los hombres en bañador, no cualquier hombre sino los que a mi me gustan, jóvenes con un cuerpo de infarto y los hormonas alborotadas. Porque esos chicos son mis nuevos juguetes, mis muñequitos de carne y hueso. Con solo una mirada los tienes cerca, con dos sonrisas la tensión sexual ya se nota, ahora solo hace falta subirse un poco la minifalda y ya tenemos un gran momento de hormonas en acción.
Porque es la temporada de embarazos no deseados, de acostarse con extraños, de ir a las mejores fiestas y de olvidarse de la crisis durante unos segundos. Entre esos bailes subidos de tono, esas faldas cada vez mas cortas, los libros olvidados en las aulas y los ordenadores apagados en las oficinas. En estos momentos la maquina de café de la mayoría de las oficinas se sienten muy solas, ya no tienen a los empleados que se pasan allí todo el día.
No os preocupéis aun quedan los pringados de turno que siguen encerrados entre cuatro paredes, perdiéndose las maravillas del verano. Mientras tu te dedicas a ver a las chicas en biquini y a los chicos en sexis bañadores, ellos están haciendo las cuentas, están despidiendo gente y cerrando empresas. Pero los buenos momentos los tienes tu. Porque si aun tienes dinero para irte de vacaciones en tiempos de crisis, no te tienes que preocupar del pringado de la oficina, que quizás no es a ti a quien despida esta vez, no es necesario que estés pensando en tu hipoteca mientras te tomas unas cañas y tampoco hay que pensar en las letras del coche en los momentos en los cuales estas quemando la visa en las rebajas. Porque señores y señoras, tu no eres el que van a despedir en septiembre, no es quien será el siguiente en la fila del paro, tu no o QUIZÁS si.
No me digas que vas a empezar a pensar en las letras del coche, en la hipoteca y en todos los créditos. Te recuerdo que tú no eres el pringado de la oficina, ni tampoco el que se iba a la cola del INEM, ese era otro. Ups...creo que acabo de romper tu burbujita.
Me gustaría mirarte a la cara y declararte todos los pensamientos que escondo, todos los secretos guardados bajo llave, donde se encuentran mis dolores de cabeza y donde se perdió mi estupidez.
El problema es que he perdido el mapa, no puedo decirte nada, quizás te lo pueda susurrar como ultimo recurso en la vida, como el beso que se dan dos amantes antes de una despedida. No esperes un beso, solo un susurro, sin cinismo, sin mentiras y sin la mascara que llevamos todos ante ti.
Te vistes de gala o de callejero, vas andando por el mundo con una botella de Vodka, una raya de coca y ofreciendo drogas a los niños. No te preocupes, no voy a ir a la policía, total no me creerían o no le darían importancia. Todos saben que estas aquí, que es imposible huir de tus ojos, imposible no perderse en tus labios y cuando tocas haces que el cuerpo se libere, que la paz, los sentimientos se eliminen. Eres como un buen subidón de heroína, como el último porro un día de trabajo, la droga que quieren todos y la más legal de todas.
Intentan huir de ti, como si huyeran del aire. Muy pocos aceptan que siempre estarás aquí, paciente, observando todos los movimientos, sonriendo cuando encienden un cigarro o se preparan otro cubata. En esos segundos estas mas cerca de ellos que nunca.
Estas en todos lados, lo sabes todo y por lo menos se que tu no eres una mentira como la religión, a ti te he visto, te he tocado y ahora me acuerdo que te bese una vez. Un beso en tu fría piel con tus ojos cerrados, mi mentalidad abierta y unas ansias locas de no besarte en mucho tiempo.
Porque tu y yo nos llevamos igual que un chulo y su mejor prostituta. No te equivoques tu eres la puta, porque si no te has dado cuenta, trabajas para mi y para todos. Recorres las calles, buscando a tu nuevo cliente y el precio nunca es importante para ti, pero quizás si para los demás.
Tienes un único competidor que siempre se rinde ante ti, como un niño al frente de un caramelo y las ansias de un adicto de poder hacerse una raya mas de cocaína colombiana.
No te preocupes, aunque queda tiempo para que te mire a la cara, para que te venda estúpidas verdades, para que pida tu perdón o que me des una segunda oportunidad.
No importa, se que a la muerte no se le pide nada, solo se le mira fijamente a los ojos, con una sonrisa burlona y quitándose la mascara.
Y entonces vuelve a pasar. Nunca me había molestado hablar, pero ahora que se ha vuelto una costumbre, se ha echo inaguantable.
Ella siempre llega con una falsa sonrisa, prometiendo buenas aventuras y nuevas experiencias. Como el amigo que te incita a fumar, se presenta cada día, con la botella de whisky medio vacía y viendo la vida desde un posa vasos. Nunca se rinde y cada mañana, cada segundo, la tienes a tu lado, recordándote que tienes que seguir mirando al frente. Y ahora estoy deseando que se vaya, estoy harta de darle explicaciones, que me obliguen a mirarla a la cara, que no me dejen decirle que se vaya de mi lado y lo peor de todo, que este conmigo mientras me ducho.
Siempre que intento huir, me encuentra, como si no me hubiera movido de su lado. He intentado echarla a gritos, a portazos, con lágrimas, con un cigarro y hasta con una aguja, pero siempre permanece a mi lado, esperando que un día, desaparezca.
Intento pensar como será todo cuando no este ella. ¿De que color será el cielo? Quizás se tiñe de rojo, para celebrar una despedida más. Si tengo suerte habrá tormenta, quizás alguien llore por pura hipocresía o celos, porque no se han atrevido a echarla de su lado.
Es fácil decirle adiós, pero hacer el último gesto es lo más difícil de mis segundos.
El otro día, frente una taza de café y mis sueños enlatados, decidí pensar en ella, sabia que se encontraba a mi lado, mirándome burlona, pero no le di importancia. Luego de darle un largo trago al Cappuccino, decidí que ese seria mi ultimo café, esa noche seria también mi ultima cena y quizás esa tarde decidiría despedirme de ella con un largo paseo, dejando que todos los pensamientos me llenaran la cabeza y quizás las ilusiones.
Luego de esa decisión, me acorde que la mañana siguiente hacían un especial de Sexo en Nueva York. Decidí que me despediría de la vida otro día, el suicidio lo prefiero después de cumplir los 30 años.
Me sigue molestando que siempre la encuentre a mi lado, la vida me incomoda, me gustaría echarla de mis segundos, horas, días y años. Pero tiene que seguir aquí tocándome las narices, con su botella de Whisky, con sus ganas de hablar y su estúpido vicio de ver la vida desde un posa vasos, el del bar de mi existencia.
Para todos los que habéis cateado el ingles, que no escucháis las canciones con subtítulos la frase no necesita un lumbreras en la material. Aquí va la traducción:
Si me besas, te mato.
Suena mejor en ingles, mucho mejor, para que negarlo. Todo suena mejor en esa lengua, pero nunca he probado la lengua inglesa, de otros lugares, de otras maneras de pensar, con tabaco, unas copas de más y hasta con un colocón de marihuana, cualquier lengua. Las he probado en el interior de un coche, encima de una cama, debajo de una manta, encima del césped húmedo, en un banco en medio de la calle, a las cinco de la madrugada, sabiendo que el único testigo es el borracho de la esquina de al lado. Apoyados en una pared, abrazados, con solo rozando nuestras lenguas, sentada encima de él, sentada al lado de ella, con tu mano en mi mano, con la mano del chico en mi espalda, con mi mano en su espalda, con las piernas jugando, con las piernas distantes, hundiéndome en su olor, alejándome de ese olor, en el agua, sin aire, respirando, ahogándome, riendo, volando, aterrizando en medio de las horribles turbulencias, y aunque parezca tonto, también he besado matando.
Es muy fácil matar en medio de un beso, es en el momento en el cual la mano de el empieza a subir por tu espalda, cuando tu sabes que le juego a acabado y tienes ganas de jugar a otro, pero él cree que ha besado el santo, lo siento pequeño, si me vuelves a besar te mato. Te levantas le das un frio beso en la mejilla, te vas sin girar la cabeza, borrando su número del móvil al cabo de diez pasos, sabiendo que él te está mirando haciéndole y entonces lo estas matando, porque esa noche va a necesitar una ducha fría y si de verdad quieres rematarlo que es lo que más me gusta, cuando lo vuelvas a ver hazlo invisible y repasa a su amigo de arriba abajo como si fueras a atacarlo como una presa mas en tu lista de trofeos.
Hay toda clase de asesinatos, toda clase de besos. Pero hasta que no consiga una nueve milímetros y no pruebe la lengua inglesa, creo que mis trofeos de caza van a ser pequeños pero va a ver muchos pero que muchos en mi lista de contactos eliminados.
If you kiss me, I will kill you!
Ahora que la esperanza se ha muerto del todo. Que todos los ilusos se han dado cuenta que el suicidio empieza a presentarse como una buena opción, yo como rebelde de la sociedad me puesto a pensar en las historias de amor. En todas las veces, que he leído Romeo y Julieta, que aunque parezca extraño y algo imposible para mí, he llorado con Titanic, solo fue una vez y al ver como tiraba ese precioso colgante. ¿Por qué no me lo regalo a mí? Lo habría vendido por algo más útil. ¿Que creíais que había llorado por Leo? No soy de llorar por guiones repetitivos y aburridos.
Con 5 años o creo que fue con 2, deje de creer en Cenicienta, los príncipes no existen, tampoco las princesas. Por mucho que sea el mejor de los trabajos, no es una historia de amor. No existe el príncipe azul montado en su bello corcel, dejando que su sedoso pelo juegue con el viento, se acerca te jura amor eterno y cuando va a besarte… Te suena el móvil, alguien grita corten y ya tenemos la próxima historia ridícula de Disney.
Lo mejor o peor de todo, aun no lo he decidió. Es que nos lo creemos, hay gente, aunque parezca ridículo, que con 30 años sigue creyendo en su príncipe azul, muchas veces multimillonario, apuesto y huérfano, este es el punto más importante sin suegra. Yo he encontrado una pequeña imitación del príncipe azul, se llama millonario, con 90 años y solo una semana de vida, una boda rápida un par de besos y un bonito funeral. Mi príncipe azul ya ha aparecido. Lo lamentable de la historia es que ahora existen los contratos matrimoniales ¿No saben que así le quitan el romanticismo al braguetazo?
Yo creo que las historias de amor se murieron hace demasiado, pero demasiado tiempo, eso si llegaron a existir que no me lo llego a creer.
Ahora para acabar con mi aburrimiento una última pregunta para los amados invisibles espectadores:
¿Qué levante la mano quien está enamorado de su pareja? ¿Qué ha deseado morir de amor?
Los que levantéis la mano en la primera, tengo que deciros que no me gustan las mentiras y los de la segunda pregunta, me refiero a que te morirías por la otra persona, no que te quieres morir porque pensabas que era amor y a terminado siendo un infierno. UPS..Ya veo que de golpe todos habéis bajado las manos, espero que no leéis este blog junto a vuestras parejas, porque entonces, no me gustaría saber de una palea matrimonial, aunque prefiero un divorcio a comieron perdices.
Y desde aquí, deseando una vez más que el dolor sea fugaz, que el cinismo sea eterno. Os voy a dedicar la primera de mis mentiras:
Espero que tengáis un final feliz!
PD: Lo siento no me puedo aguantar, no creo en los finales felices, casi me desmaya al ver lo que escrito, no me odiéis, aunque solo serias uno más en una larga lista.
Mordiscos cínicos para todos, por favor aceptad que os morderé en la yugular.
Para mí la amistad siempre ha sido como un anuncio de detergente. Nos venden que es el mejor, que quita todas las manchas y soluciona todos los problemas, pero una vez más, no te fíes de la televisión. El jersey no solo sigue con manchas, sino que además se ha estropeado. No le des la culpa ni al detergente ni a tu amigo, porque es culpa tuya por haberte fiado, del mayor anuncio de la sociedad.
Los amigos nunca son para siempre, ni la familia dura todos los días. Para mí hay una prueba infalible, para saber si tu amigo vale la pena o no, hazle esta simple pregunta ¿Vienes a ayudarme a enterrar un cadáver? Te puedo asegurar que más de la mitad colgara y los otros llamaran a la policía. Quizás esa noche tengas la visita de la policía preguntándote por el cadáver, siempre puedes responder que es el de tu antigua amistad. Nos gusta pensar, viendo los estúpidos guiones de televisión, que los amigos duran para toda la vida, que siempre van a desear lo mejor para ti y que nunca te van a traicionar. Pero los únicos que no traicionan son tus enemigos.
Teniendo en cuenta que no creo en la amistad, las personas me aburren y las relaciones de pareja monógamas las encuentro una cárcel. Queda bastante claro, que pienso de la amistad.
Puedo pasarme todo el rato escribiendo del porque no creo en la amistad, pero prefiero terminar con una pregunta, que quizás haga que pienses que tengo razón:
¿Sigues quedando con tus amigos de instituto? ¿De universidad? ¿Tus ex novios?
Si la respuesta es que si, no sé si darte un premio o decir que mejor búscate otros caminos que recorrer. Las personas son aburridas, una vez ya sabes lo más importante de ellas, que ya te han enseñado todo lo que aun no sabias, cuando ya les has exprimido todo el zumo, como el bote de detergente falso, se tira a la basura y buscas otro, que quizás será mejor o una vez más tendrá poco zumo que darte.
Si las respuesta es que no, bienvenido a la cruda realidad, nadie dijo que existían los finales felices y que las amistades eran para siempre. Quizás el programa tonto de la semana y tú con esa amiguita que hablabais de estar juntas para siempre. Ahora busca su teléfono en la guía, que como mucho tomareis un café recordando viejos tiempos con una sonrisa falsa y una situación incómoda.
L a amistad en la adolescencia es una farsa, como tantas otras cosas.
¿Como puede ser que la gente apoye las guerras?¿Las batallas? Irak, es un tema que siempre durante unos años y un mandato a estado a la orden del día, aunque mucha gente no deseaba esta guerra estúpida, al fin, una vez mas, los representantes del pueblo, hicieron oídos sordos. ¿Quien decide quien es el bueno y quien es el malo? Chicos jóvenes, de unos 20 años se van a una guerra que no les tiene porque importar. Niños que lo hacen, para poderse pagar la universidad, vuelven a casa, donde les espera su familia, su amor, sus ilusiones. Con tres miembros emputados, dos piernas, un brazo y quizás si una operación sale mal, también perderán su mano, lo único que les queda para tener movilidad. Otros vuelven paranoicos, mirando todo el rato a su alrededor, que con el ruido de un coche, se giran asustados pensando que quizás verán aparecer una bomba. ¿Donde se van sus ilusiones, sus sueños? Yo creo que han muerto, en la primera vez que mataron a alguien, que vieron a un niño llorar después de matar a sus padres, de ver como sus amigos, como sus compañeros, lo que les ayudaron las noches que no podían dormir porque tenían miedo, esos niños, muertos a su lado, fríos, inmóviles. Alguien que unos segundos atrás quizás estaba riendo de un mal chiste. Volver a casa, decirle a la mujer de tu amigo, con quien te embarcaste para vivir la experiencia, ha muerto, que no pudiste hacer nada, que no esperabas esa bomba, que los de arriba no os habían avisado que esa zona no era segura. Y llorar con ella, por todos los que quedaron atrás, por todos, que la mañana siguiente van a volver a subir a un avión, para aterrizar en un país extraño, para morir en manos de otros humanos, para arriesgar su vida, por una guerra estúpida. Volver, llorar por los muertos y por los heridos, y al cabo de un mes, de treinta días fugaces, reciben una llamada, alguien con una voz fría e insensible, le ordena que en una semana tienen que volver al infierno. Tienen que volver allí, para volver a tirar una moneda al aire, para que la espalda vuelva a colgar encima de sus cabezas. Llorar, reír, abandonar a los que te quieren, a los que quieres, solo porque los políticos, los que tienen su bonito rancho en Tejas, han decidido que la carne de cañón, es su nuevo juguete. Ya no los divierte jugar con muñecos, ahora toca jugar con personas. Alguien ahora mismo, esta sentado en la oscuridad, en su base del ejército. Esperando que su superior entre en la habitación, y le digo que día le toca volver a la guerra o que día podrá volver a su casa, para pasarse el resto de su vida, como prisioneros de su experiencia. Estrés post traumático, alucinaciones, nerviosismo, insomnio... y la lista se hace infinita, nunca vuelves de la guerra, siempre sigues en ella.
Y ahora ¿Quien se acuerda de los veteranos? ¿De quienes han muerto?
Verdades
Aunque en el titulo de este olvidado blog salga esta palabra que todos mínimamente deseamos. NUNCA he hablado de ella. La razón es que no sé qué decir de la verdad. La única frase que me gusta de esta palabra, en el único lugar donde hay un poco de razón es:
“la verdad es relativa”
Lo sé, la frase trabajada, trabajado que digamos no lo está pero lamentablemente es la verdad. La verdad es lo que nosotros tenemos más ganas de ver. Como nos gusta abrir la ventana y que nos gusta observar del exterior. Para los políticos la verdad es un tema que nunca pueden tocar, es algo que tienen que dejar fuera de ellos si quieren llegar a lo más alto. Para poder ser político, primero se ha de ser mentiroso, sino no te dejan presentarte a las elecciones.
Para los médicos es otra cosa, es ese momento en el cual te dicen que tomes un medicamente porque es el mejor, aunque te cueste el doble que uno que es más eficiente, pero ellos te lo tiene que recomendar, la farmacéutica de turno le acaba de regalar las vacaciones, no sería educado que les hiciera tal feo. Donde quedaría su juramento, el de buscar lo mejor para el paciente y servir en nombre de la medicina. A si, en la primera de sus mentiras.
Ahora voy a hacer una afirmación, antes de decirlo me gustaría que los menores de 15 años, y que los niños que siguen sin vivir en el mundo real, apaguen el ordenador, vuelvan a conectar el videojuego donde para conseguir más puntos se tiene que atropellar a ancianas y matar prostitutas y que nunca hablen con sus padres de este blog. Quizás creen que no estás preparado para hablar de estas cosas. Así que vete y no te pongas en asuntos de mayores. Bueno, me desviado del tema, así ya vuelve a mi memoria. Los que nos enseñan a mentir son nuestros padres, nuestros abuelos y ese hombre disfrazado que va encima de una carroza. Porque los REYES MAGOS NO EXISTEN. Antes de denunciarme por verdad ilimitada, quiero decir que quien ha sido el tonto que pensó que iba a ser de nuestro agrado pensar que tres hombres con barba que vienen de un país, donde cogen a niños para prostitución y tráfico de órganos, donde el dinero de comida se gasta en armas para matar a los vecinos, donde mejor no sigo que quiero dormir esta noche. Quien lo pensó, desde que supe de donde venían me pase las noches de reyes en vela, no por la emoción sino por el miedo. En la puerta de mi habitación casi pongo un cerrojo. Otra de las grandes mentiras de las personas que representa que nos quiere es lo del ratoncito Pérez, que ahora mismo hay hasta un anuncio donde le ratón se pone en un nuevo coche que funciona solo. Haber ¿quién fue el listo que se le ocurrió la idea de una rata que se te cuela por las noches se mete debajo de la cama y te deja una moneda a cambio de un diente de leche?.Nadie nunca ha pensado que a mí esto me da miedo. Una cosa, ¿por qué tiene que asaltar mi casa para cogerme el diente que se me ha caído? Que se arranque el los suyos y deje los míos tranquilos. En mi cama no se mete nadie, excepto, quizás ese chico tan guapo de la casa de enfrente.
Menos mal, que resulto que una vez más la verdad no existe y que las mentiras es lo que rodea nuestro mundo desde el primer segundo de nuestra existencia.
Nos encanta buscar culpables, nosotros NUNCA tenemos la culpa de nada. Siempre hay un tercero que se lleva las culpas, como su regalo de ese dia. Yo conozco a alguien, que está bien harto de recibir cada día millones de estos maravillosos regalos. El gobierno, siempre tiene la culpa. Y no los estoy defendiendo, es solo un hecho. Podría poner mil ejemplos, pero me voy a decidir por este: Mi mujer me ha puesto los cuernos, como el gobierno no ha subido los suficientes el salario y no ha hecho mejor las carreteras yo me tenía que quedar horas y horas trabajando a la secretaria, el gobierno es CULPABLE. Nunca tiene derecho a defenderse y aun sigue abriendo las puertas con una sonrisa a los que lo acusan. Pero no vamos a darle demasiada cuerda, que son culpables. No podemos equivocarnos, no se nos permite, aunque quizás, con un billete debajo la mesa, con disimulo, puedes saldar tu culpabilidad. Los cheques nuestro nuevo confesor. Bueno, ahora con la tontería de la crisis, quizás tendremos que hablar de los céntimos. ¿Quién tiene la culpa de todo? Yo voto que ha sido el más idiota del barrio, el más tonto del país y el mas gilipollas del mundo, ese que acepta que le den las culpas con una tímida sonrisa, y dando hasta las gracias porque alguien le ha hablado. No me refiero al Papa, aunque sé que a muchos os ha pasado por la cabeza que quizás el era de quien hablaba. Vale, me meto a veces, bueno mucho con él, pero hoy no tengo el día, hoy me da penita. Es que lo habéis visto? La religión tiene sus días contados, la gente ya no reza a la iglesia, ahora lo hace a los bancos. ¿Cómo tiene que ser la nueva plegaria? Dinero nuestro que estás en la banca, santificado sea el petróleo, esperamos que los beneficios aumenten y el dólar nos dé más beneficios. En nombre del dinero, ¿Petróleo o Amen? Aun no lo he decidido, estoy entre estas dos opciones. Sinceramente me decanto mas por la primera, nunca he creído en la religión excepto en el dinero, desde que tengo uso de razón. A, creo que me desviado un poco del tema, es que cuando empiezo con el dinero no puedo parar, es mi marca de heroína. Volvamos a la culpabilidad, cada vez queda menos gente a la cual echarle las culpas, yo creo que ya he culpado a todo ser muerto, vivo e imaginario de este planeta y de los otros. Vamos a tener que inventar a nuevos culpables, de nuestro actos. Aceptar las consecuencias de nuestros actos, nos da pereza, pero al mismo tiempo nos gusta que los otros acepten sus consecuencias. Hasta en esto somos unos vendidos, esta vez nos hemos vendido a la culpabilidad. Al final ahora os doy la respuesta de la pregunta que os empleaba antes ¿Quién tiene la culpa de todo? Pues nosotros, bueno todos no, yo no soy culpable, los culpables siempre son los demás.
El pensamiento es algo a lo que le damos poca importancia. No nos gusta saber que piensan los demás, nos gusta que piensen como nosotros queremos. Que el mundo se vuelva nuestro circo de marionetas, que las verdades sean las que nosotros creamos. Podemos creer inútilmente que aceptamos a todo el mundo, que no nos molesta que en la india casen a niñas de 8 años con hombres de 40. Pero no solo es este momento extremo, personas que no pueden aceptar a otra porque fuma, porque lleva un tatuaje o solo porque le ha negado su estúpida orden. A mí me gustan los tatuajes, no me importa la gente que fuma, solo que no me tire el humo a la cara, me molesta que la gente beba alcohol, sobre todo cuando me toca a mi aguantarles el pelo a la hora de vomitar, pero los acepto. Si alguien no estudia me da igual, si desaprovechan sus oportunidades, les daré una colleja, pero ese será mi única gesto de advertimiento de que pueden llevar una vida mejor. Pero como todos, me gustan las marionetas, no verlas en el teatro sino controlarlas. Qué bonito sería conseguir, que el chico que me gusta me besara, romperle el corazón después, como acto de venganza y que me guste otro, como marioneta me besaría cuando yo quisiera y se eliminaría después. Podría tirar a la hoguera las que están rotas o las que no me interesan. De momento solo conozco dos circos de marionetas, la política y la religión. Los dos temas de los cuales no se puede hablar durante las cenas de familia. Es un circo dividido en secciones aunque siempre controlados por alguien. Ahora que me pongo a pensar, el dinero son los hilos que mueven a las personas. La gente se vende por todo, por nada. Se humilla, se destroza solo por un mísero billete. Todos tenemos un precio, pero nos toco elegir cuál es el que queremos. Yo no me vendo por menos de cien billones de dólares, contantes y sonantes. Podéis pensar que es prostitución. Pero dime ¿Quien hoy en día no ha sido puta alguna vez?
Me encontré una tarde de verano, al ver que no me reflejaba en el espejo, sonreí al silencio. Pensé que quizás esa era la razón, por la cual le doy importancia a otras cosas y las mentiras me dañan. Después de observar el espejo vació decidí perderme de nuevo. No era porque no me gustara lo que no veía, pero creí que había sido mejor el camino de encontrarme que el hecho de ver que no era nada. Ahora sentada enfrente de una pantalla vacía, escuchando de fondo un partido de futbol sin importante cuales son los equipos que juegan y menos el resultado. Me a echo pensar. La gente siempre desea saber quien es y las personas que encuentran la definición no le gustan. Tampoco nos gusta que nos pongan etiquetas y al mismo tiempo nos gusta que nos definan cuando no sabemos, como hacerlos nosotros mismos. A mi me han definido todo tipos de personas y creo que cada una de ellas ha ido encontrando una parte de mi, pero solo un 5% de mi total. Ese 95% lo dejo para mí y para lo que deseo. Dicen que no usamos todo lo que podríamos el cerebro, yo les contesto que no nos dejan usarlos. Hay personas que están contentos porque tengo opinión y yo me pregunto que si de unas mil personas que ellos conocen yo soy la única que tiene opinión, no me gusta hacia donde va el mundo. Decir lo que uno piensa es muy fácil, es a liberar las palabras que te molestan en la cabeza. Pero la gente lo hace difícil, hace que dos palabras sean una odisea, cuando solo son dos palabras, supongo que todos en este punto sabéis de cuales hablo: TE QUIERO. Dos palabras, 8 letras que acabo de contar y todo un problema para muchas personas. No es tan difícil, por favor repetid conmigo: T-E Q-U-I-E-R-O! No es un problema es fácil y su significado fugaz. Otra palabra que cuesta mucho es NO, a la gente le cuesta este significado monosílabo, es una de las primeras palabras que aprendemos y es una que durante la edad adulta nos cuesta mas decir. Exceptuando el momento en el cual nos volvemos padres y entonces se regala a los hijos, para desahogarse de las millones de veces que se lo has querido decir al jefe y no has podido conseguir la voluntad suficiente para plantarte y decir NO.
Como decía me encontré una tarde de verano y ese día decidí que cuando me volviera a encontrar, quizás conseguiría ser reflejada en el espejo, aunque solo como ultimo punto en mi larga lista de cosas que hacer antes de quitarme el cinismo y hundirme en el fondo de la sociedad.
Después de una gran fiesta, de mucho dinero malgastado. De conciertos y fiestas, Obama ya se encuentra sentado en su nueva silla y sus hijas ya duermen en una nueva habitación. Podría dedicarme a hablar de los cambios que llega a suponer un presidente de color, en la casa presidencial más blanca que existe. Pero he decidido hablar con mis conocimientos de la economía de la famosa crisis que nos rodea. Si la gente se dedicara a estudiar historia vera que nos estamos ahogando en un vaso de agua, hay lagos más profundos y mares con mayor oleaje. Quizás hay gente que ahora se ha encontrado que el dinero de debajo el colchón ya no esta, quizás se ha ido, en el ultimo Mercedes, que necesitaban para creerse importantes y ahora cuando llega la carta de embargo se dan cuenta que el dinero a volado, que sus sueños cada noche lo ha ido malgastando. Sinceramente, veo a más gente asustada, que luchando para que todo esto acabe ya. Filosofar sobre economía es mas difícil de lo que parece, no podemos preguntarnos ¿ser o no ser corrupto? Si lo eres el dinero no te preocupara tanto, en tu colchón habrá más dinero, si no lo eres tienes tu alma, no las vendido al diablo y eres mejor persona. Sinceramente yo no tengo alma, nací sin ella, no quiere decir que sea mala pero si que estoy del lado del diablo, aunque sinceramente no creo demasiado en el. Aunque se cacen más moscas con miel, no se gana más dinero siendo simpático y por mucho que nos vendan la idea de que el dinero no importa, sabemos que es lo que mueve nuestra vida, el centro del mundo ya no somos nosotros, los humanistas del renacimiento se han muerto, para dar lugar a los banqueros donde el centro del mundo es un billete y un barril de petróleo. Pueden vendernos miles de ideas, quizás un futuro mejor, pero hasta que el último falso no sea sincero nos quedaremos sin nada. Como he dicho no tengo alma y estoy orgullosa de eso, quiere decir que no me puedo vender, que siempre seré yo sin importarme nada. Se cuando ser buena y cuando ser mala, sin que nada y nadie marque mi camino. Quizás mi destino sea la soledad, encerrada sola en una habitación un ordenador y Red Bull y Café como modo de supervivencia, pero siempre me quedara internet. Una nueva ventana a las mentiras, nunca estaré encerrada mientras el google siga funcionando, si el Youtube tenga mis canciones favoritas y el iTunes me de para comprar las mejores canciones del momento. Podre escoger mi momento comercial, mi falsa sonrisa dibujada en el MSN y entonces le regalare al vecino de enfrente una sonrisa picante, un guiño de complicidad y quizás un beso de despedida que no olvidara jamás. Aquí queda mi verdad y si queréis mi beso de despedida, tendréis que imaginaros mis suaves labios rozando lentamente vuestra piel, para provocaros un calambre y en mi una sonrisa cínica.
Nos venden noticias recicladas. Lo se una frase quizás demasiado dura para empezar. Pero es como lo siento. La información es nuestra religión, nunca faltamos a nuestra hora con el telenoticias, la misa, podemos entrar en cualquier momento y sentirnos informados, desde cualquier lugar del mundo, internet, móvil y la televisión nuestro nuevo santuario. Recibimos las malas noticias, en todas las posiciones y a veces con un ritual. No nos importa que alguien se este muriendo, que a miles de personas les hayan robado la vida, estamos sentados o estirados en frente de una pantalla que nos declara que ha llegado otra guerra. De los políticos escuchamos las frases que alguien ha decidido que serán las mejores para nuestra cabeza. No se nos pasa por la cabeza, que nos están mintiendo, porque aunque declaren que es verdad, lo siento no me lo creo. Nuestro nuevo cura es el periodista, los reporteros, los enviados de la inquisición a descubrir que pasa a nuestro alrededor. Nos declaran que ese día han muerto miles de personas, de fondo se escucha a un niño llorar, la reportera de pelo oscuro dice que ha acaba de perder a toda su familia, que se ha quedado solo en el mundo. Se queda quieta observando al niño, no lo abraza, no le da un trozo de pan un gesto, demasiado fácil para ella. Dicen que la unión hace la fuerza, que el amor es el destino, nuestro camino. ¿Por que lo hacen tan difícil? Alguien dice que es para hacerlo bien. Espero que te des cuenta que el “bien” ya no existe, los ángeles son los camellos de la felicidad, regalando su ultima raya de cocaína al mayor postor y las estrellas agotadas, se dedican a pasarse los días entre anfetaminas y alcohol intentando encontrar la solución al triste mundo que las rodea. Tu puedes decirme que el mundo es un buen lugar, pero podríamos jurármelo por tu vida, con un revolver encima de tu oreja derecha, diría que no. Sabemos que el mundo esta mal, pero nosotros mismos nos atamos la venda oscura en los ojos, dejando que todo pasa. Vivimos en un mundo muerte, quizás no queréis creerlo, pero andamos encima de un cadáver, que poco a poco va pudriéndose. Quizás pensáis que son las palabras duras de alguien que lleva mucho tiempo encerrada mirando el mundo cínicamente. Los reconozco soy cínica, sarcástica, aborrezco las mentiras, no me gusta el mundo y tengo alergia a la hipocresía; pero como el buen doctor que dice que fumar es malo, de vez en cuando le doy una calada a mi cigarrillo. La gente piensa que el mundo será un lugar mejor, ahora que en la casa blanca hay el último presidente esperado, un hombre que su piel no podía destacar más con la impoluta fachada. Y desde aquí declaro que las esperanzas que se han puesto en el, como tantas otras, se van a llevar una desilusión.
